Пишет мне вот моя подруга: хочется, мол, собрать котомку, паспорт, зубную щетку, блокнот и гитару.
Чтобы, значит, сердце билось сильнее, а глаза горели ярче.
Пишет, что в настоящем рутина, а в прошлом боль и обиды.
Пишет про мечты и туманное эфемерное будущее, в котором, разумеется, все будет: и любовь, и счастье, и гармония.
Пишет, что ради этой любви готова бежать, сапоги железные стаптывать десятками, посохи сбивать километрами и изгрызть на радость китайским дантистам сорок медных караваев. Только бы встретить, только бы добежать.
Она хорошо пишет, убедительно. У нее вечно получаются стихи, не то, что у меня - проза. А я сижу, ем бутерброд. И пишу под ее красивым текстом:
"С любовью"
"Что с любовью?" - спрашивает она.
"Все с любовью. Жить нужно только в настоящем и только с огромной любовью, терпением и повседневным героизмом. Вот что я об этом думаю. Но текст, конечно, хорош, особенно та часть про башмаки", - отвечаю я, дожевывая бутерброд.
В итоге у нее своя правда, у меня - своя. У бутерброда правды нет, его съели и самого его тоже больше нет. Такие вот диалоги о высоком.