Как дитё, выросшее в папином подвальном авиамодельном кружке и освоившее лобзик лучше, чем вязальный крючок, я легко переношу вокруг себя любое количество мужиков, курящих, ругающихся матом, плюющих на пол и пахнущих эпоксидкой и растворителем. Могу заваривать им чай с пятью или шестью ложками сахара (столовыми, конечно), вовремя вытряхивать пепельницы и не морщиться от самых скарбезных анекдотов.
Как барышня начитанная, в то же самое время, я имею некоторое представление о том, что такое этикет, как поддерживать светскую беседу и с какого конца браться за десертную вилку.
Но все это не отменяет у меня тотального когнитивного диссонанса, когда, пригласив меня выпить кофе, отодвинув стул и приняв у меня пальто, чувак в конце выхватывает у официантки счет и с криком "Я коплю бонусные мили!" сует туда свою карточку, а потом поворачивается ко мне и протягивает потную ладошку, в которую я должна ссыпать всю наличку, которую наскребу по карманам, видимо. Я просто не знаю, что делать: смеяться, плакать или просить раздельный счет. Могу придумать еще пару выходов из ситуации, например, оплатить счет целиком самостоятельно. Только бы мою нежную психику больше так никогда не ранили.